Il punto da cui si parte

V

E cosí eccomi qui, nel mezzo del cammin, dopo vent’anni —

vent’anni in gran parte aridi, gli anni dell’entre deux guerres —

cercando di imparare l’uso delle parole, e ogni tentativo

è tutto un ripartire dal principio, e un modo diverso di fallire

perché si è imparato a servirsi bene delle parole

soltanto quanto basta a dire quello che non si ha piú da dire, o nel modo in cui

non si è piú disposti a dirlo. E cosí ogni impresa

è un ripartire dal principio, un’incursione nel vago

con strumenti logori che si deteriorano sempre piú

nella grande confusione di sentimenti imprecisi,

indisciplinate squadre di emozioni. E quello che c’è da conquistare

con la forza e la sottomissione, è già stato scoperto

una volta o due, o molte altre volte, da uomini che non possiamo sperare

di emulare — ma non c’è competizione —

c’è soltanto la lotta per recuperare ciò che si è perduto

e trovato e perduto, e ancora: e adesso in circostanze

che non sembrano propizie. Ma forse non c’è guadagno né perdita.

Per noi rimane soltanto il tentare. Il resto non ci riguarda.

Casa è il punto da cui si parte. Man mano che invecchiamo

il mondo diventa piú estraneo, la trama piú complicata

di morti e di vivi. Non il momento intenso

isolato, senza prima né poi,

ma tutta una vita che brucia in ogni momento

e non la vita intera di un uomo soltanto

ma la vita di vecchie pietre che non si possono decifrare.

C’è un tempo per la sera con la luce delle stelle

un tempo per la sera al paralume

(la sera con l’album delle fotografie).

L’amore è piú vicino a sé stesso

quando il qui e l’ora non importano piú.

I vecchi dovrebbero essere esploratori,

il qui e l’ora non importano

noi dobbiamo muovere ancora, e ancora

verso un’altra intensità

per un’unione piú completa, una comunione piú profonda

attraverso il buio freddo e la vuota desolazione,

il grido dell’onda, il grido del vento, la vastità d’acqua

della procellaria e del delfino. Nella mia fine è il mio principio.

T.S. Eliot, dai Quattro Quartetti