Profughi

Piegati da un peso 

che non sempre si vede

avanzano nel fango o nella sabbia del deserto,

chini, affamati,

uomini di poche parole dai pesanti caffettani,

adatti a tutte le stagioni,

donne vecchie dai volti sciupati

che portano qualcosa, un neonato, una lampada

- un ricordo- oppure l'ultimo tozzo di pane.

Può essere la Bosnia, oggi,

la Polonia nel settembre '39, la Francia

otto mesi più tardi, la Turingia nel '45,

la Somalia, l'Afghanistan o l'Egitto.

C'è sempre un carro, o almeno un carretto,

colmo di tesori (il piumino, la tazza d'argento

e il profumo di casa che presto svanisce),

un'auto senza benzina abbandonata nel fosso,

un cavallo (che sarà tradito), la neve, molta neve,

troppa neve, troppo sole, troppa pioggia,

e quel caratteristico curvarsi,

come verso un altro pianeta, migliore, 

con generali meno ambiziosi,

meno cannoni, meno neve, meno vento,

meno Storia (purtroppo un simile pianeta

non esiste, resta solo il curvarsi). 

Tascinando i piedi,

vanno lentamente, molto lentamente,

verso il paese da nessuna parte,

verso la città nessuno,

sul fiume mai.

Adam Zagajewski, I profughi

 Aleppo, Siria