Avranno
avuto quattordici anni,
lui quattordici, lei dodici, tredici, al viale della Fossa,
seduti sull’ultima panchina, non m’hanno sentito,
verso sera, pieno d’uccelli per aria, un chiasso,
stavano lì, si guardavano,
in silenzio, senza toccarsi,
si guardavano, si guardavano, come incantati,
e io pian piano, sull’erba, sono tornato indietro.
Raffaello Baldini, L'ultima panchina, da Ad nòta
lui quattordici, lei dodici, tredici, al viale della Fossa,
seduti sull’ultima panchina, non m’hanno sentito,
verso sera, pieno d’uccelli per aria, un chiasso,
stavano lì, si guardavano,
in silenzio, senza toccarsi,
si guardavano, si guardavano, come incantati,
e io pian piano, sull’erba, sono tornato indietro.
Raffaello Baldini, L'ultima panchina, da Ad nòta
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